Ilusões da Vida

O orgulho povoa a vida de tantos
Que nesta terra miserável
Só pensam nas vaidades e encantos,
E se esquecem de ser amáveis...
Com indecisão o amor,
E nem percebem que o tempo é fugaz
Como é fugaz o calor!

Olhai as aves no céu,
As abelhas nos favos de mel
E a sua vida, por favor,
Não deixe que a vaidade
Destrua com o temor
A sua simplicidade!...

Lembre-se que nascemos
Para viver uma missão,
Mas brevemente morreremos,
E o que será do nosso coração?
No calor da terra fria e do lado
Ninguém abrirá a cova para ver
O nosso podre corpo
Se desintegrando, como alimento básico
Das malígnas bactérias do anoitecer
E então...Por que tanto orgulho,
Se é bem mais fácil na simplicidade viver?

José André Filho

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Caminhos sem rumo

É sempre a mesma história Não muda quase nada Me sinto tão perdido nesta estrada Não tive nem um pouco do gosto da vitória Sempre fui tão inteligente Mas nunca fui tão eficiente Tentei me entender, quero lhe dizer Que a minha é complicada demais Tem horas que faço coisas sem querer Tem horas que preciso ser alguém Tem horas que não me sinto tão sozinho Mas às vezes pode ser que me sinto tão só E é possível que eu precise mesmo ficar só Será que é alguma estrela-guia Quem sabe um pouco de alegria Mas nada vai mudar a realidade Para entender o que para trás ficou E nesta escola da vida Quem se perde sou eu, somente eu

Meus Versos

Meus versos são o escuro, Iguais o livro de um muro, São ilusões de um futuro Que a gente vive a sonhar; Imitar padres n'aldeia Embalados na colcheia Das cantinas do mar. Meus versos são uma Ermida Que o povo fê-la esquecida; São como a terra ebulida No desprender do normaço, Flores sem nenhum perfume, Amor que não tem ciúme, Ou como o brando queirume Se desfazendo no espaço. Meus versos são caracóis Calcimados pelos sóis, Ou como alguns rouxinóis Vagando errantes sem ninho, São uivados de raposa, Tristes como mariposas, Irmãos gêmeos da esposa, Que não possui mais carinho. São iguais vinhas sem uva, Sentimento de viúva Ou simples gotas de chuva Desfeitas num chapadão; São casebres desprezados, Corujões amedrontados Ou recrutas isolados Das ordens do batalhão. Meus versos são como escadas Pelos recantos quebradas, São meretrizes magoadas Lembrando o véu virginal; São cidades sem ter luz E cemitérios sem cruz, Ou a lágrima que traduz Um ato sentimental. São como dor que suplanta,

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